Nooooossa, mas faz muito tempo que não publico nada aqui no meu blog. Divagarim não, o cão. Lerdo. Lentíssimo. Quase parando, ou melhor, paradérrimo.

Mas é isso mesmo, esta “falta de desorganização” e esse desinteresse, essa lerdeza toda, só possa ser coisa da idade. Finalmente acho que está me caindo a ficha de que cheguei na tal “certa idade”. A famigerada.

Primeiro foi no oculista. Ele disse que minha miopia tinha diminuído, e bem no meio do meu pulo de alegria, tascou: é assim mesmo, quando chegamos numa “certa idade” a miopia regride. E eu “ploft!”: caio do pulo de alegria e me estabaco no chão.

Daí, as visitinhas de praxe nos médicos da vida. Cacilda, não saio de uma consulta sem carregar no mínimo uns 5 papéis desses verdes de fazer exame pela Unimed. Uma ruma. Porque a pessoa vira uma maria-das-dores: dói o pescoço, dói o ombro, dói o pé... fora a triparia toda por dentro, que numa “certa idade” já se retorce sem a mesma malemolência dos idos tempos...

Dessas constatações todas, passei a fazer RPG com uma fisioterapeuta que me espicha o pescoço, coloca vértebras no lugar, amassa e desenrosca, me aperta, empurra e *voilá!*... me deixa em pé dura e tesa, dizendo: grava essa postura, grava essa postura... Também comecei a fazer a tal yoga Iyengar, que é uma yoga ideal pra pessoas de “certa idade”, pois conta com uma série de acessórios pra ajudar a pessoa a ficar nas posturas. Tem almofadas pra não doer a coluna lombar, tem bloquinhos pra apoiar isso, cobertorzinho pra amenizar aquilo. Interessante, muito bom, faz um bem danado. Mas mesmo assim acho dureza relaxar de cabeça pra baixo, dependurada que nem uma morcega naquelas cintas que mais parecem selas de cavalo em 2D.

Daí que de vez em quando, agora que cheguei nessa “certa idade”, vem alguém e pergunta se eu ainda menstruo. São os médicos, a fisioterapeuta, a instrutora de yoga. Sei lá porque perguntam, esses enxeridos devem ter seus motivos pra querer saber, mas que diabo, eu não sei se quero que as pessoas saibam de minhas intimidades, do nobre sangue nada azul que – sim! – ainda escorre de minhas entrepernas. Grandes coisas. Posso ainda não ter entrado na menopausa, mas já me sinto lá, empurrada pelas perguntas dos outros e pelas repetitivas e multiplicadas mazelinhas que carrego.

Tipo: cara, não posso beber umas 3 cervejolas que a ressaca agora se transformou numa UTI doméstica, num entregar a alma a Deus, com direito a vomitório e promessa de desistência, uma coisa medonha!

Tipo: cara, que preguiça de sair de casa, que dó de perder a novela, que vontade de fazer croché, jogar baralho ou bater um bolo que me dá de vez em quando!

Ai, será que eu cheguei mesmo na tal “certa idade”, meu Deus?

De qualquer forma, acho que sei o motivo da ficha estar demorando pra cair. É que eu sempre fui retardada. Tomei mamadeira até os 7 anos, brinquei de boneca até os 14, menstruei aos 15 e pouco, o primeiro beijo foi só aos 16, a primeira vez (sim, estou falando de séquiço) foi aos 18, a primeira (e única) filha foi aos 40... Tudo chegou meio tarde mesmo.

Isso sem falar nos atrasos diários que protagonizo: sou lenta, mesmo. Levo eras para tomar café, tomar banho, me arrumar. O tempo passa e eu fico ali: dããã...

Então, a menopausa e a consciência da “certa idade” só podiam chegar mais tarde, mesmo. Faz sentido.

Enquanto eu não me sinto uma senhôura, vou me lascando aqui e ali com as travessuras de quem acha que ainda bate um bolão: bebo e me arrependo, compro absorventes no supermercado, fumo e depois tusso, pego sol sem proteção, prometo e esqueço de cumprir, cometo uma série dos mais toscos erros, apronto essas cagadas básicas, coisas de quem ainda não tem juízo. E que nem pretende criar tão cedo.