Ganhei um iPad de dia dos namorados do meu maravilhoso namorido Chico. Fiquei passada. Não conseguir dormir de sábado para domingo. Passei o domingo configurando. Estou há tempos baixando loucamente aplicativos e mais aplicativos. Passeio pelas prateleiras visuais da iTunes Store e da Kindle como uma Sarah Jessica Parker na Quinta Avenida. Vivo com o iPad por perto, a ausência dele me dá certa falta de ar. Configurei sozinha todo ele, inclusive os e-mails (pessoal e de trabalho). Baixei brinquedinhos pra minha filha, mas fico tonta de ciúmes quando ela fica brincando com o iPad. Testei 5 aplicativos diferentes de twitter, 4 deles gratuitos. Ainda bem que preferi, até agora, o que paguei. Toda hora imagino algo para buscar e fazer no iPad. Sei que ele tem críticos, que tem falhas, que ainda não tem 3G nem multitarefas. Mas não consigo desgrudar do meu iPad, juro. Por isso eu digo: preciso comprar velcro, urgente!
Na livraria recém inaugurada, ela sentou-se diante da pequena plateia. Cruzou as pernas e as mãos sobre as pernas, diligentemente, sobre as quais descansava um grande volume colorido. As pessoas na platéia também se prepararam: um arrastar de cadeiras aqui, uma leve tossida ali. Acolá, uma risada de criança abafada por um “shhh” nervoso e tímido, ainda que autoritário. Então ela abriu o livro e limpou a garganta em um pigarro clássico. Retirou um fiozinho solto imaginário de sua calça de lã fria, ajeitou os óculos de armação moderninha sobre o nariz, pousou os olhos sobre a plateia, depois sobre o livro aberto e disse, solene: “era uma vez...”. Os olhos dos adultos, sobretudo os das crianças, se abriram um pouco mais; os ouvidos certamente faziam o mesmo. Após conferir o efeito de suas óbvias palavras sobre a assistência, ela repetiu seu “era uma vez...” e seguiu contando pausadamente a historinha infantil escolhida para a ocasião. Volta e meia levantava o livro e mostrava as figuras, momento em que as crianças tentavam se aproximar, sem sucesso – as mães zelosas jamais o permitiriam. Levantava o livro com seu arzinho de superioridade, aquele ar de quem, digamos, detém a informação. O livro sobrevoava a calça de lã fria, ficava acima da armação de óculos moderninha, pairava sobre o carpete gasto da livraria bacana, flutuava sob as lâmpadas fluorescentes – uma delas piscando de forma irritante. O livro voltava suas gravuras coloridas ora para as estantes de psicologia e filosofia, ora para a apetitosa seção de culinária, atravessando impassível toda literatura mundial em ordem alfabética. Para qualquer lado que o livro infantil se voltasse, sua história seria sempre a mesma: determinada festa de um grupo de bichos em certa floresta encantada. A história foi sendo levada, assim, de forma solene e aérea até que, finalmente, a última página colorida chegou, mesmo porque as últimas páginas, queiramos ou não, coloridas ou não, sempre chegam. Para nosso alento ou desencanto, elas sempre chegam. E dava para perceber os suspiros de alívio da plateia ao final da história que, por sinal, não terminou com o clássico e tão esperado “e viveram felizes para sempre”. Não havia promessa de felicidade por ali, nem instantânea, nem duradoura. Nem para os bichos da floresta, nem para aquela plateia tão comedida, nem para o carpete, nem para a lâmpada que piscava. Muito menos para aquela contadora de histórias, coitada. Aquela, a da lã fria.
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